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10 mayo 2010 1 10 /05 /mayo /2010 04:30

 

 

libros-amontonados.gif

 

A ellos

 

 

No todo exilio necesita del odio y la picana.

No todo exilio interpone océanos, embarques y lenguajes.

Bastan apenas unos doscientos kilómetros de pampa, que en la pampa es apenas surco mínimo.

La busca del amor – su hallazgo – también nos acompaña en esa pampa, o la pampa se nos hace interior, como una sinonimia de infinito.

 

En el punto de partida se han quedado los libros.

De los estantes múltiples, de los años de celo y de pesquisas, de la promiscuidad de los recodos, hemos bajado libros y más libros, que ya no lucen sus lomos, que ya esconden sus páginas – algunas pocas las sabemos de memoria, otras muchas creemos haberlas olvidado.

Los embalamos de a poco, con cariño y con duelo, como se entierra a un muerto provisorio.

Los embalamos, pasadas unas horas, apresuradamente: tan breve vida y hemos juntado demasiados.

Cajas que albergaran otrora plátanos del Ecuador, o botellas de aceite o lavandina – los amigos nos las fueron proveyendo.

Cajas que se acumularon en la casa de mi madre, en un rincón que se tornó desmesurado.

Los conocen ahora el encierro y el polvo, la humedad y los bichos, y la ceguera del lector ausente.

Lo provisorio se prolonga en provisorio, y se prolongan el duelo, y la espera.

En el punto de llegada he reunido otros libros.

Como gemelos que se desconocen y presienten, se suman al llanto por sus hermanos prisioneros.

No sé si algún día se encontrarán. No sé si el tiempo permitirá las tantas relecturas, las tantas lecturas postergadas.

Ellos están, allí, inmóviles. Se preguntan si son riqueza o lastre, memoria del olvido, u olvido a secas.

 

Alguna vez, en una etapa mística, soñé los sueños de Orígenes de Alejandría, de Plotino, del pseudo Dionisio Areopagita. Añoré el Uno, el destino final, la ascendente apocatástasis que me fraternizara y disolviera en el punto simple de la Divinidad.

Soy más modesto hoy. Anhelo reunirme con todos mis libros, con cada una de sus páginas, con cada una de sus contradicciones, con sus interdicciones, con sus silencios, sus susurros y sus gritos.

Hallar la síntesis perfecta, la lectura absoluta, la que comprima tanto fárrago en un punto, en una frase invisible, definitiva y no, evanescible.

 

Con esa casi eternidad me sueño.

 

 

mayo de 2010

 

 

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Published by Juan Carlos Sánchez Sottosanto - en Poesías
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  • : El blog de Juan Carlos Sánchez Sottosanto
  • : Un blog para poesías propias, traducciones y ensayos
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  • Juan Carlos Sánchez Sottosanto
  • Escritor. Licenciado en Humanidades y Ciencias Sociales UNQuilmes. Bibliotecario Profesional.
Escribió para la revista literaria Oliverio, y ha colaborado en medios gráficos de Argentina, Puerto Rico y España. Autor de la novela "Francisco".
  • Escritor. Licenciado en Humanidades y Ciencias Sociales UNQuilmes. Bibliotecario Profesional. Escribió para la revista literaria Oliverio, y ha colaborado en medios gráficos de Argentina, Puerto Rico y España. Autor de la novela "Francisco".

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