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9 diciembre 2009 3 09 /12 /diciembre /2009 16:44

 

i Ulises

    

 http://www.mostra.org/33/imagens/filmes/307/g/TA05.jpg



No habrá caballos huecos ni Iliones en llamas,

ni Polifemos torvos en ínsulas desiertas,

ni Circes complaciéndose en tus metamorfosis,

ni Nausicaas velando tras la ilusión perdida.

 

Ni corceles de Helios ni Scilas ni Caribdis,

ni hombres que anulen con loto la memoria;

ni Penélopes tejiendo y destejiendo noches

enteras, ni Telémacos perpetuando tu nombre.

 

No habrá ese último viaje, el urdido por otro

tantos siglos después, y en que Otro detenga

tu ambición postrera; no habría marineros

que contigo intentaran ni tú lo intentarías.

 

No dejarás atrás las columnas de Heracles,

ni pisarás la luenga llanura de las olas.

No creerás que el salario es conocerlo todo,

ni verás un abismo antártico tragarte.

 

Sólo es cierta la urdimbre de la muerte en tu entorno

devorando los rostros que iluminan tu nave.

 

Las absurdas sirenas cantan cantos plebeyos,

y las noches se cierran con las mismas estrellas.

Los provisorios puertos te cercenan la ida

y los vientos futuros, las escatologías.

 

Será otra la historia; tanto o mucho más ardua:

trajinar por los días calcados de sí mismos,

y buscar la cordura por entre paroxismos.

No será sólo un juego el hecho de ser Nadie.

 

 

ii – Alcibíades

  http://z.about.com/d/ancienthistory/1/0/i/P/Socrates_Alcibiades.jpg    

Nada fue lógico, y pudo haberlo sido.

El crepúsculo ático fue mi dominio

y desprecié la aurora.

Penumbra de los huesos, búsqueda obtusa

desde el fango y la hiel.

Se cae la última

gotita en la clepsidra.

Adiós atenienses, lacedemonios, bárbaros,

hombres y dioses. Se despide Alcibíades,

emprende el éxodo de la tragedia o farsa,

los vericuetos cesan y yo me redimo

de postergar cansinamente el círculo.

Casi agradezco la horadación y el fuego.

 

 

iii – Penúltima mención de Antínoo

      http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/5/5a/Antinous_Ecouen_Louvre_Ma1082_n3.jpg

 

Si la verdad fuera el patrimonio

de Orfeo y de Pitágoras;

si los ritos secretos dieran toda la imagen

de los ciclos perpetuos,

y en la metempsicosis,

hollados agua y fuego,

tú y yo nos reencontráramos,

bellísimo bitinio,

¿tendrías, siendo efebo,

el mismo rectilíneo

perfil de tus estatuas,

perfil de mis recuerdos?

 

Si en la metempsicosis,

hollados agua y fuego,

las cosas se pudieran

cimentar de nuevo

¿serían recordable la experiencia

y expiables los yerros?

 

En el cuarto secreto

ya no se rozarían

tu pecho con mi pecho,

sediento no estaría de tus poros,

las manos enlazadas

a los diarios devenires de tu cuerpo.

 

Y ya no te impondría el sacrificio,

y ya no me hartaría en el anhelo

de la perpetua sed,

del postergado vuelo.

Ya no la inmolación ni la apoteosis,

las aras y los templos,

la burla a mis espaldas

y la desgarradura tan por dentro.

 

Bellísimo bitinio,

perfume de mis viejos

años: ni Orfeo ni Pitágoras

darán chance al encuentro.

El mar que ahora contemplo

ya no me purifica,

ni es crisol para mí el sol que muere,

ni todas tus estatuas

acallarán las voces de mi remordimiento.

 

En vano hacerte un dios; estúpido este pueblo

que mañana conmigo hará otro tanto.

Mañana no habrá Estigias,

ni Elíseos,

ni tormentos.

 

Oh tristeza, hasta el polvo regresados,

como ídolos sin luz, pulverizados

en la vorágine del imposible encuentro.

 

 

iv – Brunetto Latino

      http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/c/ce/DVinfernoBrunettoLatiniAccostsDante_m.jpg


Yo sé que el canto mintió con los concéntricos

anillos del embudo; jamás podremos

postergar a ultratumba el lento fuego:

Gomorra es hoy; con las mesnadas marcho

 

y en el milagro de este instante me detengo.

Hijo y amigo que en cuna florentina

mecí en las lenguas toscana y francesa

para amarte en cualquiera o todas ellas:

 

la flama en que me envuelvo vuélveme inerte.

En casi muerte estoy, en casi vida,

mientras veo tus pasos, calmamente,

con casi majestad, hacia la meta.

 

Hijo, penúltimo rescoldo de mi espera,

resabio de mi fe, flor de mi día

mejor, el único asequible

a la falange breve de los buenos recuerdos:

 

viviré en ti, aunque nadie más lo sepa;

yaceré en ti, tenaz, mientras me pierdo

como pizca de sal en el olvido

acuoso; estaré muerto, feliz de lo vivido,

 

y redimido de la labranza infértil

pero en tu humedad, pero en vida, hijo.

 

 

v – Andrew Marvell: To His Coy Mistress – A remake

    
 
http://static.guim.co.uk/sys-images/Books/Pix/pictures/2008/11/17/marvell460.jpg




Si la ecuación de la vida superase

la suma absoluta de fragmentos;

si la noche y el alba y todas ellas

pesadas en la cuenta, en la escultura

de las chances y las posibilidades;

si todo el tiempo para encontrar la exacta

línea para amarte, pura,

y reencontrado yo, y reconciliado

con todo el avatar de destructivo

ayer; si del Ganges las perlas, si los tiempos,

si las cronologías prediluvio hasta

la consumación de las escatologías:

sería un lapso inútil, excesivo, vida,

para encontrarte, señora, y encontrarme.

Por eso hago caso a las esquinas

y también a la suerte del olvido

y sobre lo muerto y lo redivivo,

expectante te contemplo, todavía,

sabiendo que estarás, un día u otro,

amante y no espectral, y tan radiante

como virgen entregada bajo un cielo

cuyos astros al fin darán el quórum

de belleza total que se derrame

tan sencilla y frugal, en tu sonrisa.

 

vi – Diálogo con Blake

      http://oyebilly.files.wordpress.com/2008/07/blake-tyger.jpg

el tigre o el león felino oculto

de augusta simetría

salió del mismo barro que el Cordero

garganta rediviva

septicorne heptioftálmico

pujante y lacerado

engendro bellísimo primero

 

y mientras tú clausuras

con sello de gnóstico o de cátharo

él los abre

y no tiembla

ni se asfixia en la íntima hemorragia

con que nos salva.

 

 

2005-7


Imágenes: fotograma del film La Mirada de Ulises, de Theo Angelopoulos; Alcibíades y Sócrates, bajorrelive anónimo; busto anónimo de Antínoo; litografía de Gustave Doré para el canto XV de la Divina Commedia; retrato anónimo de Andrew Marvell; The Tiger, de William Blake 

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Published by Juan Carlos Sánchez Sottosanto - en Poesías
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  • Juan Carlos Sánchez Sottosanto
  • Escritor. Licenciado en Humanidades y Ciencias Sociales UNQuilmes. Bibliotecario Profesional.
Escribió para la revista literaria Oliverio, y ha colaborado en medios gráficos de Argentina, Puerto Rico y España. Autor de la novela "Francisco".
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