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4 septiembre 2009 5 04 /09 /septiembre /2009 00:02






anástasis

 

regresaron las hierbas

lujuriantes

invencibles

 

sobre la costra mágmica ya sólida

sobre el residuo de dioses polinesios

sobre silentes megaterios sobre

gliptodontes arenisca arcilla

sobre los huesos de los indios muertos

sobre su propia ocridad marchita

verdecieron

invencibles

y formaron pétalos y sépalos

y tramados

infinitos

y atrajeron abejas y libélulas

y obsequiaron tréboles de cuatro

y flores blancas

y amarillas

y triunfaron de la seca el aguacero

de los muros

de las piedras

 

y los dioses polinesios revivieron

en el cielo

y en la tierra

  

lluvia

 

lluvia caes

sobre una bucolía de tristezas

 

las malezas

las urdimbres

las raíces

ya preñadas por ti por ti reiteran

la alegría

 

pero dentro

puerta adentro

una égloga de oboes se me ha muerto

oh folía bucolía letanía

 

 

horizonte

 

 

siempre hay un horizonte con sus muertos

siempre hay un crepúsculo

siempre el flujo lento de la espera

 

y no hay cruces ni panteones que señalen

ni relojes

madrigueras

para el pasado que ya no nos cuenta

 

aquel suburbio

aquella huella

y las callejas desangrando en campo

como un océano donde se disgregan

las revividas vidas y las muertas

estrellas que no supimos justo

en su cenit y que ahora velan

en la espesura del acuoso y lácteo

horizonte penúltimo

confín dormido en su propio silencio

 

 

el alba de los pájaros

 

 

las nupcias de los pájaros

el alba de los pájaros

la noche de los pájaros

el alba de los pájaros

 

y el vuelo de los pájaros

al alba

 

embriaguez del presente

 

embriaguez del presente

en el cielo sin nubes

en el humo del cuarto cigarrillo

en la rosa entreabierta

en las flores silvestres muriendo hacia el estío

en la niña dormida sobre el hombro

y el presente que espera

la luz de la voluble primavera

hasta el tenso milagro de quietud

 

arkhé

 

 

esta tierra fue mar y ahora es de niebla

y las acacias son algas gigantescas

de rutilante plata y los batracios

felices tornan a su misión de peces

 

abisales corpúsculos las flores

silvestres / y las casas tenues

una Atlántida sumida en el silencio

 

y Dios malabarea con los días

del Génesis y torna a los primeros

quizá el hombre aún no fue creado

los ángeles reposan tras la niebla

 

liturgia

 

 

luna nimbada de mi pueblo húmedo

y debajo los postes - crucifijos -

y los árboles ardiendo como cirios

y las nubes difusas como incienso

 

la noche plena sumerge su liturgia

en el amor de un Dios que la requiere

 

 

threno

 

 

estos árboles míos

estas ruinas de piedra

estas calles perdidas

este tiempo difunto

 

yo los velo

yo los velo

 

y la tarde es la bellísima mortaja

 

 

Soneto epilogal

 

 

La primavera deviene en estío

y ya las flores sufren la sequía,

pero húmeda de luz el alma mía

ha quedado: un reverbero en río

 

que busca las corrientes subterráneas

como fuerzas fundientes al silente

océano ulterior cuando el doliente

párpado se abra: y las foráneas

 

estrellas serán tan sólo mías,

como lo son mis árboles cautivos,

el olvido, el pasado y los furtivos

pétalos que alumbraron la umbría

 

vía primera del Ser. Y un Rostro es mío,

y mío para siempre, aunque el estío.

 

 

 Fotografía: Diego Auciello

 

 

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Published by Juan Carlos Sánchez Sottosanto - en Poesías
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Comentarios

Syl 09/05/2009 17:08

Hola que tal!
Soy una artista porteña que pasaba por aqui a chusmear sobre poesias que un amigo, jose curia, me habia enviado al mail.
En verdad son muy buenas y activan la imaginacion de quien las lee y en mi caso para pintar algo al respecto.

Gracias por enriquecer la cultura.
saludos
Silvina.
(www.corazonselvatico.blogspot.com)

Libros Gratis 09/04/2009 18:35

Muy buenos poemas, me ha gustado especialmente "Soneto Epilogal". Son muy bellos indudablemente.

Dora 09/04/2009 01:34

Gracias amigo por estos versos húmedos de brotes de primavera, tan profundos, que tocan las fibras del alma , tan existenciales como el misterio de la vida y de la muerte, tan sacros y tan herejes a una vez.
Agradezco las anáforas que me dan idea del espacio infinito, y las metáforas con las cuales vos (antiguo alquimista ), has trastocado el significado de los objetos hasta tornarlos en otros tantos misterios.

diego 09/04/2009 00:41

Me siento tan pobre (largo ha que he confirmado que el pobre soy yo no la lengua que me tocó en suerte) para compartir lo que en mí provoca este poema (¿Éste? No estoy siendo justo, la mayoría de tus poemas logran, si no lo mismo, algo parecido, garto, siempre); me siento tan pelotudo, tal vez debiera decir sólo 'say no more' ya que los... los usé ayer.
No debo dejar de deicrte garcais. Y de contarte -seguramente te complacerá- que no dejo de reenviar a lxs amigxs cada hallazgo de tu poesía, Juan. Un abrazo amigo y agradecido.

Presentación

  • : El blog de Juan Carlos Sánchez Sottosanto
  • : Un blog para poesías propias, traducciones y ensayos
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  • Juan Carlos Sánchez Sottosanto
  • Escritor. Licenciado en Humanidades y Ciencias Sociales UNQuilmes. Bibliotecario Profesional.
Escribió para la revista literaria Oliverio, y ha colaborado en medios gráficos de Argentina, Puerto Rico y España. Autor de la novela "Francisco".
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